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Qué trágica es la belleza
si nunca cesa,
qué bello es el amor
cuando no se descubre.

Recibir la verdad de la vida,
aquella vil mentira,
no vale nada
sin el digno e indigno saber de cada día.

La sangre del amor
yace erguida y se pasea por esta vida,
la sangre del humano es, sin embargo,
la real, la que vale en esta ruin mentira.

Al rayar el alba
un sinfín de preguntas,
sin fin el mar,
sin fin, luego, las estrellas.

Una imaginaria imagen llega a esta vida,
hacia el alba
lo vi en una pesadilla.